Genese
Der Raum wirkte kalt.
Das grelle Scheinwerferlicht schmerzte in den Augen und zeichnete die grünlich umherhuschenden Schattenwesen schemenhaft an die gekachelten Wände. Es roch nach Putzmittel und Angst. Man hatte ihm eine Art Folie über den Schädel gezogen und den Mund zugebunden. Fast nackt lag er mit weit ausgestreckten Armen auf eine Pritsche gefesselt. Aber auch ohne die Kunststoffriemen um die Handgelenke hätte er sich kaum bewegen können. Die Drogen, die sie ihm injiziert hatten lähmten ihn. Nur mit äußerster Anstrengung gelang es ihm, sich nicht in den weichen Strudel des Schlafes ziehen zu lassen. Brustabwärts war sein Körper tot.
Kein Muskel, kein Nerv gehorchte ihm.
Als sich eine der vermummten Gestalten über ihn beugte, kroch Panik in ihm hoch. Dunkle, borstige Haare quollen an den Rändern der Gesichtsmaske hervor und gaben seiner Phantasie, wer - oder besser was hier vor ihm verhüllt wurde, Nahrung.
es drängte ihn zu schreien...- Aber wozu? Auf Hilfe durfte er nicht hoffen und es war zu spät, fliehen zu wollen. Er hatte den Packt geschlossen. Freiwillig. Noch etwas gab es da, was seinem Instinkt, der ihn schreien hieß, entgegenstand: Seine Peiniger hatten sich zwar mit diabolischem Geschick größte Mühe gegeben, seinen Willen zu brechen - ihm die Würde zu nehmen, aber trotz des infernalischen Ritus, dem sie ihn unterworfen hatten, war ihm, verborgen in seinem Innersten, ein Rest Stolz verblieben. Trotz des kahlrasierten Beines, trotz der unförmig weißen Orangen-Netz-Möchtegern-Unterhose mit der windelartigen Slipeinlage, die geradezu nach Inkontinenz zu schreien schien, trotz des nackenseitig verschnürten Indiskretions-Hemdchens und des lächerlich schwuchteligen Trombose-Tunten-Straps-Strumpfes am linken Bein.
Keine, auch nur halbwegs männliche Psyche ist in der Lage, die zerstörerische Gewalt jenes sezessiven Prozedere, jener Virilitäts-Apokalypse, unbeschadet über sich ergehen zu lassen.
Gnadenlos hatte sie ihn bei dieser hochnotpeinlichen Metamorphose beobachtet. Die mienenlosen Gesichter jener 2 Schwestern und der 3 Schülerinnen waren als unheilbare Wunden tief in seine Netzhaut und in seine Seele gebrannt.
Nie wieder würde er ohne den bohrenden Schmerz dieser Erinnerung einer Frau in die Augen blicken, oder im Stehen Wasser abschlagen können.
Er war gezeichnet.